Soixante ans et huit mois ! Je me revois, adolescente, heureuse d'aller à l'Olympia entendre chanter mon "idole !" Non, je ne déchirais pas ma robe devant les Beatles ou les Rolling Stone, je ne me pâmais pas devant un de ces freluquets à la mode, mais mon cœur battait pour Mouloudji. Emerveillée de le…
Journal d’une carte vermeil (10)
